Ты родился в Уотерлу в семье, кажется, тёти моего отца, горячей итальянки, и политического деятеля. Всё детство ты провёл в разъездах по миру, но непременно каждый год вместе с семьёй заезжал к моему отцу в гости. Да, тебе было всего пятнадцать, когда ты решил связать свою судьбу с самолётами. И это было серьёзно. Твоей самой большой любовью так и остался Слипер, на котором ты летал шесть лет подряд. Коммерческий пилот - так это называется. Но я называю успешное окончание лётной академии в двадцать пять лет потрясающим успехом.
Ты уже давно жил с девушкой и неплохо зарабатывал на жизнь, работая частным пилотом всяких богатых особ, когда узнал, что твоя семья погибла. Именно тогда ты и знакомишься с тем, что станет твоим смыслом жизни - ты соглашаешься стать охотником, даже не дослушав до конца спутанные объяснения вашего соседа, давно имевшего счёты на тех оборотней, что покончили с твоими родителями.
Кто ты? Тебе сорок, ты один, и всё, что у тебя есть - отличный самолёт в ангаре и ружьё за спиной. И ты очень, очень опасен. Потому что у тебя никого нет. Всех, кто когда-либо был тебе близок, убили. Или ты только так считаешь.

А мы похожи. Смерть следует с нами рука об руку, но ты её приносишь.
Ещё я помню, как ты приезжал к папе в гости, и я с восторгом слушала твои рассказы о полётах и разных странах. Ведь наверняка ты не забыл улыбчивую рыжую девчушку из Уотерлу, глазевшую на тебя, как на бога? Жаль, что не получится вернуться к ней. Теперь ты и я по разные стороны баррикад, как бы ни хотелось закрыть на это глаза.